对喜欢的人和事有种宿命式的痴迷。

好多年成为了过去，我一直痴迷以写小文章这种方式作为渲泄，表达生命过程中一些莫明其妙的情绪和纠缠不休的体验，慰藉精神，平衡内心。数度青灯黄卷，被称重点作者，应邀去参加一些研讨纯文学的会议。与会作家们轻而易举便营造出令人肃在起敬的氛围。他们讲，主题是作品的灵魂；细节是作品的血肉；人物塑造是作品的命脉；语言是文学的要素……一些血肉丰盈，性格鲜明的文学形象在他们口里光彩夺目亮相于会场，被他（她）们激昂、悲壮、雄心勃勃，承载着某种历史使命的神情气势所感染，而后，又为着自己的渺弱而感伤（举止粗枝大叶却有一颗脆弱易感的心，无所谓幸与不幸）伤悲的情绪越积越浓，加之没写出什么重量级的作品，却“破天荒”得个精品奖，愧疚之情顿起，会毕，溃不成军，丧魂落魄回到惯常的日子，准大师们的话如雷贯耳，缭绕不去，惨淡的灯影下，扪心自问：从我的笔端，曾经水一样源源不断流出来的东西，究竟算什么？

我的那些小文章，没有意境，没有场景，连起码的谋篇构局都没有。尤为悲哀不安的是，缺乏某种深沉的思想作为依托，肯定不能算是真正意义上的文学。早在结集出版过的《百合心》自序中就提到过，我的文字是平凡生命对人类理想的向往和追求，与纯文学没多少关联。这样想来，师长们的教导并不能对症下药。

记不得在哪本书里看到过，凡是自己高兴做的事，一定对自己有益。高兴写苍白散乱的小文章，便一直坚持不懈地写下去，林林总总的小文章记录着一俱生命存活过程中细碎不定的步伐，生的情趣，死的慌恐，爱的飞扬，希望与绝望的迷茫……字字句句带着书写者最为切肤的疼与痛，它们已是我血液魂灵的一部分，不忍割舍。也不能割舍。痛定思痛，把它定义为非文学写作，不讲究情节故事，开头结局，也不企图去说教什么，更不敢和或高尚或神圣的文学艺术相提并论，只为记录一颗普通的心灵在某些瞬间的神经感应和心灵深处的感触。

酝酿万古流传的经典；构筑博大精深的巨著；成为文学史上的栋梁和核心，那是文学大师们的使命。作为一介偏僻山区的平凡妇人，只要活得有情有趣，活得平安健康，便民算得上是幸福人生了。